Quando o conhecido que sempre escolhe os bares está ausente, nós dois caminhamos até o café da esquina. É um café pequeno, onde as atividades acontecem mais ao ar livre do que dentro, mas se chover, você pode sentar lá dentro.
Há uma grande churrasqueira, operada por dois homens, e a maior parte da comida é aquecida aqui. Pessoalmente, acho muito aconchegante aqui, gosto de vir aqui. Tenho um problema regular aqui: os garçons me chamam de Pieter, eles não conseguem pronunciar Peter. Costumamos chegar um pouco mais cedo, para que você possa escolher um lugar de onde possa ver a maior parte, o que sempre acho agradável. Os garçons conversam calmamente e descobriram que aqui você pode servir sua própria garrafa, provavelmente devido às más experiências dos clientes. Eles são mais da classe média baixa aqui e não estão acostumados a ter muita coisa feita por eles, e provavelmente já comentaram sobre isso. Além disso, alguns, pessoas com meio período ou empregos mal pagos, não podem pedir muito por causa da escassez; provavelmente vão a um café barato uma vez por semana, onde bebem uma ou duas cervejas da esquina mais barata, distribuídas ao longo da noite, com poucos recursos, e ainda assim saem, meu respeito.
Mas, como de costume, aqui também há mais mulheres do que homens. Como aqui às vezes fica lotado nos fins de semana, mesmo do outro lado da rua há mesas e cadeiras, todas de plástico, com preços baixos. Aqui você pode comprar uma refeição e duas garrafas grandes (1 litro de cerveja boa, spaten) de cerveja por menos de dez euros. Da última vez que estivemos lá, todas as mesas estavam ocupadas, estava muito calor, então havia pouca roupa. Do outro lado, tudo estava lotado, principalmente mulheres. Ao nosso lado, havia uma mesa grande, com alguns homens e muitas mulheres; eles estavam bastante ocupados, eu vi, e as risadas ficavam mais altas a cada chegada do garçom. Pedimos comida, que foi servida bem rápido; era feriado naquele dia, o Brasil tinha 62 anos. Mais ao redor, a maioria das mesas, com apenas mulheres, às vezes duas, às vezes oito, em um ambiente de pobreza, muitas vezes vazio. Atrás de nós, havia duas mulheres que, pelo que ouvi, estavam falando sobre um de seus maridos, que eu entendi (reunindo todo o meu vocabulário em português) que estava me traindo. Virei-me uma vez, supostamente para encontrar o garçom, e então pude entender bem o marido dela. Seu rosto só se mantinha unido pelo botox. A princípio, pensei que fosse um acidente, mas algumas mulheres se mutilam porque acham que estão subindo um degrau na escada da beleza. Todos os degraus estavam quebrados ali, e ela estava caída no chão. A outra mulher sentou-se respeitosamente, balançando a cabeça durante toda a história. No final da história, acho que todas as facas estavam afiadas e a pintura de guerra (já) estava em seus rostos. Esta é uma história bem conhecida por aqui, porque há muitas mulheres. Na verdade, triste.